Una intuición particular: éste es el disco que Extremoduro debió editar tras Agila. Un disco de canciones bien cinceladas y tocadas con contundencia. Y tiene el detallito de un DVD extra con dos vídeos y fragmentos de un concierto que reflejan la curiosa experiencia que son en vivo.

Aquí encuentras Robe Iniesta pata negra. Es decir, el poeta del amor loco y el colocón perpetuo. También intenta hacer honor a su desvaída leyenda de insurgente contra el mundo pero, ay, ya no suena muy convincente: "¿Quién va a meterse por el culo/ mi libertad de expresión/ cuando diga que me cago en la Constitución?/ Nadie puede escaparse si todo es una prisión/ ¿Por qué coño hay tantos maderos a mi alrededor?". (Luce la obscuridad). Tranquilo: decían los negros que no salen muy buenos blues cuando uno es millonario.

Ya se sabe, el secreto del éxito en el rock consiste en hallar la fórmula personal y desarrollarla con habilidad (hasta que el personal se cansa). En Yo, minoría absoluta está todo lo que amamos de Extremoduro: los brutales acelerones, las canciones que crecen dinámicamente, las leves pinceladas de instrumentos ajenos, los versos de pregunta/respuesta, las apropiaciones de poetas –toca Lorca– en su discurso, la combinación de hallazgos poéticos con crudeza expresiva ("¡Hoy te la meto hasta las orejas/ solito con mover las cejas!").

Luce la obscuridad exhibe un coro femenino y un cierto aire jazzy pero, vaya, desbarra con una estrofa sobre los cajagones de los burros. Supongo que forma parte de su estrategia –"vamos a escandalizar a estos finolis"– pero repatea tanta escatología. Está justificada en Menamoro, vibrante himno a los minoristas del contrabando ("De Colombia hasta Tailandia/ y nos llaman los culeros/ que traemos dentro del culo/ un pedacito de cielo"), pero aburre tanto deleite en pasarnos la mierda por la cara.

Sí, esas groserías de Extremoduro están calculadas para irritarnos. Robe es uno de los tipos más astutos del rock nacional: controla al céntimo los dineros de sus bolos, tiene a una multi a su disposición, pasa de promoción y su peculiar acracia ni siquiera le obliga a dar conciertos antiglobalización. Ejerce de garrulo orgulloso: se marca una canción tan tierna como Cerca del suelo ("¿Mira qué bar más bonito! ¡Podemos emborracharnos!/ Estaba lleno de amigos y empezaron a invitarnos/ se puso a cantar el Fito y nos fuimos dando saltos") y lo fastidia con La vieja, humor de pueblo que podía haberse quedado para una noche de juerga. ¡Qué perro es el Robe!: retoza en la basura para que no se nos ocurra entronizarle como Artista.